segura o chomsky

Sobre a bactéria GFAJ-1

2010-12-02T12:40:00.000-08:00

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a primeira poesia de uma nova era

coisa do demo

esse bichinho

feito de veneno
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Edgar, meu cachorro bebê de oposição

2010-11-25T07:22:00.000-08:00

2010-11-13T13:50:00.001-08:00

<< - J'adore
Matilde >>,
m'a-t-il dit.

A fantástica aparição de Badezir em Desterro

2010-11-12T19:35:00.000-08:00

[Texto de pouco tempo atrás]

Nos últimos dias resolvi voltar a pintar. Deu-me na telha juntar coisa nova com uns quadros velhos e inventar um pseudônimo com mais nome de artista – aliás, bom mesmo é brincadeira completa –. Faria uma série com cenários apocalípticos das grandes cidades brasileiras. Ontem, montei o fim de São Paulo, pano branco e tinta preta. Pouco antes de dormir, puxei meu caderno vermelho camarada, era hora de batizar esse pintor capenga. Pensei em Duzo. Mas me lembrou o Pozzo, do Becket. Depois quis usar todas as vogais e saí com Badezi. Pois bem. Hoje fui ao centro comprar mais material para continuar a tríade. Eu sabia o que pedir, um pano rosa e tinta azul para o Rio de Janeiro, um pano verde-escuro e tinta ouro para Belo Horizonte. Eu também já tinha na minha cabeça um esboço das duas cidades em seus últimos momentos. O Rio seria varrido por uma onda que esbarraria, primeiro, em uma grande montanha; Belo Horizonte seria engolida por uma cratera gigantesca. Paguei a quem devia e cheguei a comentar com alguém sobre Badezi. No retorno ao lar, deixo tudo para ir ao computador verificar se qualquer pessoa se chama ou já se chamou assim. Acabo descobrindo algo estranho.

Eu nunca havia ouvido falar nos mistérios da Pedra da Gávea. Alguns historiadores afirmam que os fenícios habitaram terras brasileiras séculos antes de Cristo. Prova disso seriam inúmeras inscrições e objetos encontrados em todo o território nacional, inclusive algumas letras talhadas na lateral da tal montanha carioca, além de um rosto esculpido em seu topo. Por sua vez, outros acreditam que tudo não passa de besteira e que os traços na Pedra da Gávea resultaram apenas de erosão – ou de pereidolia –. De todo modo, o que se pode ler na rocha é o seguinte: LAABHTEJBARRIZDABNAISINEOFRUZT, o que, de trás para frente, como acontece nas línguas semíticas, redunda em: TZUR FOENISIAN BADZIR RAB JETHBAAL, sendo traduzido por: Tyro Phoenicia, Badezir primogênito de Jethbaal.

Verdade, mito, lenda, piração, vá lá. O fato é que existe uma suposição de que o tal rei Badezir tenha vindo para as nossas terras e aqui tenha deixado marcas na Pedra da Gávea. Fato também é que, desde ontem, eu estou com o Badezi indo e vindo, sem falar na imagem de uma montanha no Rio de Janeiro, uma prévia mental da pintura que agora já foi terminada e seca em um quarto da minha casa.

Se eu um dia tive notícia dessas hipóteses históricas, confesso que não consigo me lembrar. Quando me deparei com as narrativas sobre Badezir, horas atrás, aquilo me soou absolutamente insólito. Uns diriam que posso ser a reencarnação do nobre fenício. Outros, que ele quer mandar uma mensagem para o povo brasileiro. Eu não acredito. Só acho que foi uma coincidência doida e que um bom anagrama vai me resolver o problema da encontrar aquele heterônimo.

Sobre os 33 mineiros

2010-10-12T22:44:00.000-07:00

Do ventre materno viemos à luz por um buraco. No mundo passamos boa parte da vida conhecendo buracos. No fim escapamos pelo último buraco: o longo túnel que dá na outra luz. O buraco serve como uma metáfora – até carnal – da saída normal de todas as coisas. Seu componente simbólico vigora na contenção das potências - boas ou ruins -, embora contra ele já se tenham inventado a cesariana, o bacanal, o homem-bomba e este grande inconformado: o claustrofóbico.

Pequena tese sobre André Breton

2010-10-08T09:55:00.000-07:00

Embora Nadja não seja fruto da escrita automática, há uma boa dose de automatismo transmutada nos percursos ao acaso do casal por Paris. Esses passeios sem objetivo traduzem a deriva pelas palavras numa deriva pelas ruas. Assim como um texto automático rejeita quaisquer estruturas pré-ordenadas, Nadja revela uma feição anti-cartográfica que concreta a sopa de letras em uma aventura urbanística e arquitetônica.

E aproveito essa – mais uma – pequena tese para registrar um dos fragmentos mais singelos e marcantes que eu já li: ‘’Elle me dit son nom, celui qu’elle s’est choisi: << Nadja, parce qu’en russe c’est le commencement du mot esperance, et parce que ce n’en est que le commencement >>.’’

subemprego de fé

2010-10-06T09:23:00.000-07:00

só acredito no mundo

por não crer

que sou capaz

de criá-lo

Pequena tese sobre Camus

2010-10-01T11:59:00.001-07:00

O soleil que escalda Meursault é o néant de Sartre.

tivera inimigos no faroeste

2010-09-29T21:17:00.000-07:00

compreendi

o além

nas entrelinhas

do trem

2010-09-25T14:23:00.001-07:00

mal sabem

que o tempo

não passa

de um relógio

velho* e prata

no fundo do 

bolso secreto de 

um cometa vira-lata

* evidentemente

2010-09-24T19:41:00.001-07:00

do beiço arrebitado
suas cordas são vocais
e as teclas, dentes,
alguns podres

um piano é a carcaça
da cabeça degolada
daqueles extintos
gigantes pecadores

Bota juiz bom

2010-04-26T20:22:00.001-07:00

Condeno a gravidade, cúmplice maior dos suicidas desde tempos imemoriais, à pena de suspensão por vinte e quatro horas, ressarcindo a humanidade com um pouco de divertimento.

2010-04-22T20:04:00.000-07:00

como pode o sertão

ser tão onde

mais se é

geração academia

2010-04-20T22:01:00.000-07:00

menos alter
mais haltere

2010-04-05T20:48:00.001-07:00

credo (!)

superei o

superego

tipo uma alforria

2010-01-18T22:00:00.000-08:00

Aprecio tua afinidade astral com a ambientação radiofônica. Teu perfume é combativo, mas não gosto de vê-lo perfurado pelos raios mochos da lua. Para mim, devias mesmo era te rebelar, prender umas espigas de milho nos teus seios, envolver tua cintura em algum tapete árabe, subir um prédio neônico em NYC e contar a urros a história do clorofórmio e do gramofone de pelúcia.

Seu D.

2009-12-18T20:33:00.000-08:00

Pouco me importa sua boca pródiga em palavrões ou as vezes em que socou um vizinho e quantos puteiros freqüentou. Dele ainda em mim carrego somente a firmeza do azul por trás dos óculos muito espessos e a candura de quando punha a mão em meu ombro e me chamava de nego.

CL

2009-12-11T18:44:00.000-08:00

Linhas de chocolate, fios de chocolate amolecido em paralelas. Um palito de dente corta transversalmente criando uma malha de pirâmides aneladas. Essa era a forma das nuvens que vi pela manhã. Do meio da ponte, onde o horizonte se escancara. Foi de lá que entendi que as nuvens são o algodão doce do crepúsculo, por ele devoradas, carcomidas pelos seus dentes de magenta e ocre.

2009-12-02T19:09:00.001-08:00

Duas pequenas frases do dia

2009-11-26T19:14:00.001-08:00

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* Nunca, em toda minha vida, chorei de alegria

* Não quero viver escravo de criar outras metáforas

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2009-11-20T11:37:00.000-08:00

TENHO DE ADMITIR QUE A DOR DESEMPENHA SEU OFÍCIO COM EXCELÊNCIA.

Sobre barcos, baleias

2009-11-12T06:00:00.000-08:00

O barco do pescador é a metade de uma baleia que se desentranhou e se deixou secar na praia, os bancos do barco do pescador são as costelas fraturadas da baleia, o barco do pescador flutua por reminiscência e com a vingança de não revelar os segredos do mar, apenas pô-los nos olhos do pescador que flutua pelo espelho das águas.

Almoço, sábado

2009-11-07T10:03:00.001-08:00

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Para ocupar o cinzeiro de um não-fumante, algumas espinhas de peixe. O gelo demais pula do copo para o prato com o auxílio de um garfo. Pobre do molho da moqueca.

Uma aranha à paisana entre o líquen usa suas patinhas como britadeira tateando a casca e descobrindo o caminho que só dá em mais árvore.

O chocolate derretido que escorre por entre as bolas de sorvete endurece como uma escultura cartográfica, de modo que, após comermos o sorvete, resta no fundo do pote o retrato tridimensional das rugas do sorvete, as cordilheiras do sorvete, a máscara mortuária do sorvete.

De vigília não morrerás

2009-11-05T16:52:00.000-08:00

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Arquivei minha carta secreta com meia dúzia de cassetes e dois gnomos inválidos. Dei-lhes a prerrogativa de guardiões. Talvez não gozassem da pujança corpórea de um leão; eram, porém, sorrateiros e improváveis.
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Um dedo no meu joelho

2009-11-04T18:22:00.003-08:00

Nasceu um dedo no meu joelho. Não dei muita importância. Era inverno, eu usava calças, eventualmente ceroulas. Mantinha-o rente à perna. Depois veio a primavera e eu comecei a achar estranha essa história de ter um dedo no joelho. Eu queria usar bermuda e a vergonha impedia. Sim, era um dedo na íntegra, com articulações e unha. Seus movimentos eram controláveis, embora fossem lesados. Já estamos quase no outono. Nada de eu dar jeito nessa situação. Os japoneses virão atrás de mim pensando tratar-se de um truque da mecatrônica; os hindus julgar-me-ão deus; a Scientific American dedicará páginas em minha homenagem. Mas é uma coisa inútil. Nem de surubas eu participo para dar-lhe função. Talvez tocando piano. É, parece uma boa idéia. Seu apelido será nariz de Chopin.

Elucidando a platopatificação

2009-11-04T17:05:00.000-08:00

Termo inventado por mim e por Iam Campigotto

Pois há que se admitir que o pato, antes de mais nada, traduz-se no alto signo da obviedade. Patificar um objeto, ou seja, conduzi-lo às raias da evidência. Isso desemboca na neutralização da coisa, tornando-a um vulgar situado em um ponto-cego mecânico; bem como potencializa a preservação da mesma na casca de sua banalidade. Por sua vez, consiste a platopatificação no cristalizar-se sacramental de algo, ocasião em que será depositado em um estado mórbido de invisibilidade artificial e compulsória.

Monólogo da pêra

2009-11-03T17:44:00.000-08:00

Pêra, estás a três palmos de distância do meu nariz. Chegaste aqui de algum modo e por algum artifício. Fui eu. Pela manhã, passei na feira perto do trapiche e do farol. Não havia, a rigor, ninguém na praia. Esqueci por que te comprei. Em princípio, eu queria apenas maçãs; porém, achei-te com muita vida para que te negasse. Não obstante a pilha de verdes, eras tu, ou depois tu te tornaste. Vieste humilde, envolta em um saco de pão, e creio mesmo que nem pensei em ti no caminho até a casa. Senti, contudo, agora há pouco, que tinhas vocação para enfeite. Pus-te numa bandeja sobre o criado-mudo ao lado do sofá que ora me suporta. Sentei para ler o jornal, mas tu me seduzes. Joguei as folhas com cheiro forte de tinta no chão e me apego a ti. Entorto-me até que estejas muito perto de meu rosto. É o nosso destino, acomodemo-nos. Parece que não és à-toa. Algo me fez dar aquelas moedas em teu nome. Outra razão me levou ao local. Alguém te colocou exposta. Nasceste de alguma terra. Vamos cometer uma violência: estás comigo, pois, para mim, foste bela. Gosto de tua cor e de tua silhueta. És muito simples e serena. Quem sabe tu gostes também de mim. Meu caminho cruzou com o teu e isso é, de certo modo, tudo ou muito. Minha vida não é a mesma agora que chegaste. Nem esta sala. Tampouco tua história. Tu te inscreves na minha memória e quanto mais te encaro tantas outras coisas te sou e me és. De fato, eu paro em ti e fixo. Abro os lábios e lanço: diz-me. Há bastante silêncio. Recusas-me qualquer resposta, o que não indica que não me tenhas compreendido. Talvez eu seja portador da ignorância de tua língua. Ou quem sabe dispenses a comunicação, tendo se fechado nestas ancas gorduchas após um olhar primitivo e desinteressado sobre o universo. Nada se te apresentava incógnito ou digno de curiosidade e optaste pela conversão em pedra mais folha. Poderás ainda consistir no embrião de um ente que dorme com pálpebras lassas e um tanto divinais. Não é meu desejo que acordes, não por enquanto. Ouso mirar-te sem saber que um dia me criaste em um sopro. Tocar-te? Postergo um pouco. Observo tuas sardas salpicadas por toda a casca. Julgo serem cicatrizes de milênios, ou a tenra doçura do acaso. As minhas bochechas, de certa forma, espelham-se em ti e para elas tu significas realeza. Desliza já por minhas veias o arrepio trágico a revelar que terei saudades de tua presença. Isso, em geral, chamo de amor. Sei que, como o meu, o teu corpo carece de eternidade. Tenho forte intuição, profecia, de que perecerás primeiro. Continuarás dentro da minha cabeça e pintarei quadros em tua homenagem. Lembrarei eventualmente de tua decadência sublime. Em suma, nada mudará a não ser uma perda de possibilidade, qual seja, a de ter certeza de que te apalpo, o que, aliás, pode-se mitigar nos sonhos e alucinações. Por outro lado, cogito a idéia de te unir a mim. Cravar os dentes em teus músculos de areia. Eu jamais usaria faca contra a tua carne. Seria minha própria boca até desfaleceres, lambuzar tua pele áspera, como um sacrifício. Glorificar-te pela saliva: a própria redenção. Tranqüiliza-te, não disponho de coragem. Mais fácil seria eu fabricar um escafandro ou enfiar-te logo em uma redoma. Formigas. Tenho pânico de que sejas alvo de um ataque noturno e de que cupins te açoitem, pássaros te roubem. Para mal ou para bem, já me afiguras como um porto seguro e inesgotável. Chamar-te pêra soa já absurdo. Pêra é o pórtico de qualquer fruta estúpida com tais trejeitos. Todavia, admito que o acento circunflexo sobre a letra ‘e’ representa fielmente a tua voluptuosidade de cera. Julgo-me de todo incapaz, ademais, para batizar-te com outro nome. Tanto faz. Compreendo, sobretudo e neste exato momento, que tu sejas a lágrima perdida de um dragão corcunda, e eis o que deveras me resta.

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2009-11-01T14:37:00.001-08:00

Eu não tenho nada para escrever, salvo o que acabei de digitar e também que é um saco ter de registrar excetos óbvios.

Mínimas máximas [primeira entrega]

2009-10-31T09:50:00.000-07:00

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I) O Dinho do Mamonas Assassinas aprendeu a cantar com o Belchior (que fazia dupla com o Bob Dylan).

II) A torre da caixa de água no átrio da Biblioteca Universitária da UFSC é um panóptico desajeitado.

A construção do grande observatório

2009-10-30T07:10:00.001-07:00

PS.

2009-10-20T16:58:00.001-07:00

Rosto deitado no colchão

2009-10-18T14:05:00.000-07:00

ou Do belo fez-se o escândalo

camelos jamais comerão meus rins

2009-10-17T14:34:00.000-07:00

A menina que engoliu um passarinho

2009-10-13T20:41:00.001-07:00

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Era uma vez uma menina que não sabia assoviar. Ela foi até a varanda de casa, abriu a portinhola da gaiola, meteu a mão e engoliu um passarinho. Sucedeu, então, que ela só precisava fazer um bico e fingir que assoviava enquanto o passarinho cantava em seu estômago. Pouco tempo depois, o hóspede passou a cantar apenas se ela engolisse alpiste. Ou ele cantava em momentos inoportunos, como na hora de dormir; e ela emborcava um copo de água, porque passarinho ensopado não pia. Ao final de quatro dias, ela pôs o dedo fundo na goela e nunca mais assoviou.

Final alternativo: Ao final de cinco dias, ela plantou bananeira e o passarinho escapou.

Outro final possível: Ao final de seis dias, ela traçou uma feijoada e soterrou o passarinho.

guarânia

2009-10-10T11:18:00.000-07:00

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a gente baila provocando pequenas fraturas
nos ossos do azar e cobrindo com lantejoulas
as charnecas de sapos rabugentos.
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a ostra (e o vento)

2009-10-05T19:17:00.001-07:00

o vento desfolha a ostra naquilo que lhe faz corar dentro de sua pele de creme e agrião

E-mail de verão

2009-10-03T22:53:00.001-07:00

Oi, cara. Bom ter notícias tuas. Ela não te quer mais, desculpa. O cachorro-quente da esquina fechou. Empacotei os teus vinis. Eu e o camelo descobrimos outro atalho. Saudades.

2009-10-01T16:50:00.003-07:00

Na ponta do cronópio um pé

2009-09-30T08:37:00.001-07:00

Náusea, verde, bile. Cronópio, verde também. Só que outro verde. Amarelo, angústia, dentro do corpo. Já cronópio, ainda verde (ou vento – digo, contra o amarelo). Cronópio (igual a) falta de angústia e cronópio (igual a) outro tipo de náusea. De vertigem gostosa. Instantânea, de corda bamba. Sim, o cronópio tem um pé. Que serve não para andar. Mas para: a) pisar no pé do outro cronópio; b) andar na corda bamba (só para ressaltar); c) dançar música dos anos 80; e d) ficar para fora da coberta.

lembrete

2009-09-27T17:25:00.000-07:00

Brother Baruch

2009-09-26T12:09:00.000-07:00

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Encontro na Ética, de Spinoza, a Proposição XLIV - Corolário II -, que resume, em grande parte, o afã ocidental:
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É da natureza da Razão perceber as coisas
sob um certo aspecto de eternidade.
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Então, não é natal

2009-09-22T18:44:00.001-07:00

Sinto que, paulatinamente, o ‘então’ (desde que seguido de uma pausa reflexiva) se converte no arauto da escusa, é o martírio clichê da esperança. Vide dois exemplos já clássicos:

- Então (pausa) não vai dar mais.
- Então (pausa) acho que mudei de idéia.
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Dança com o lobo

2009-09-21T12:06:00.001-07:00

Tem um curta brasileiro chamado O oitavo selo. É a história de um cara que ingere cianureto e recebe a visita da morte personificada. Antes de qualquer um efetivamente bater as botas, ela dá um toque no corpo da pessoa. Às vezes, porém, enrola um pouco, senta no bar, aceita um copo de cerveja, joga sinuca, faz a última sessão de terapia com os, por assim dizer, encaminhados. E bonito é que ela dança com as pessoas para só então realizar sua tarefa burocrática. Pois bem, faço questão de ir lhe avisando, dona morte: eu não sei dançar, mesmo.

Homenagem a Jim Morrison

2009-09-20T18:48:00.001-07:00

ADEUS, RADAMÉS

2009-09-18T19:26:00.000-07:00

sobre a fala

2009-09-17T19:50:00.001-07:00

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é matar um desejo de impacto
entubar a narina submersa
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02:14

2009-09-12T22:14:00.000-07:00

A's-M

2009-09-09T07:59:00.000-07:00

Eis a primeira banda no mundo
com nome e capa do primeiro CD
sem ter ainda qualquer integrante.

J. Pollock pintava refugos de borracha

2009-09-08T18:03:00.000-07:00

Confissões rousseaunianas I

2009-09-07T19:14:00.001-07:00

Ode erótica à guilhotina

2009-09-07T13:35:00.001-07:00

Minha versão íntima de Maiakóvski

2009-09-05T20:29:00.001-07:00

Compare e constate

2009-09-05T20:17:00.000-07:00

Maldita-carreta-estúpida

2009-09-03T20:42:00.000-07:00

A voz do pai

2009-09-03T20:40:00.001-07:00

Sugiro a Philip Glass

2009-09-03T20:38:00.001-07:00